У меня нет рта чтобы кричать итоговое сочинение
Обновлено: 04.07.2024
читающие нерегулярно — те, кто модно либерален, или те, чья склонность занимать крайние позиции мешает им понять, как опасно они калечат творческий интеллект, настаивая на рабской уравниловке для всех меньшинств даже в том случае, когда автор пишет об индивидууме, а не демографической группе
Пещеру заполнил запах сырого, грязного меха. Обуглившегося дерева. Пыльного бархата. Гниющих орхидей. Скисшего молока. Запах серы и прогорклого масла, нефти, жира, меловой пыли, человеческих скальпов.
АМ воздействовал на мое сознание и психику, придумывая самые изощренные способы, чтобы заставить меня страдать, и, находясь там, внутри мозга, создавал все новые и новые пытки — ему ведь некуда было спешить.
— Святой отец, если вы столь безупречно разбираетесь в тончайших нюансах моего рассказа, если вы заметили в нем то, о чем я даже не подозревал… то как вышло, что вы не заметили того, что женщина в рассказе чернокожая?
Иезуит снова надулся и запыхтел. Изумился:
— Чернокожая? Чернокожая? Где это написано?
Он секунду подумал.
— Гм-м, да, конечно, я это увидел! Но подумал, что вы имели в виду…
Большую часть времени я думал об АМ как о бесполом существе, не имеющем души; а иногда представлял себе существо мужского рода… отец… нечто патриархальное… потому что он ревновал.
Хуже чем здесь уже не будет. Может похолодать, но это не имеет значения. Жара, холод, ливень, кипящая лава или саранча - разницы нет. Машина мастурбирует, и мы должны покориться этому или умереть.
Внешне: тупо, бессмысленно я брожу по коридорам, нечто, которое никогда не могло быть человеком, существо столь чуждое всему человеческому, что даже слабое сходство с ним становится непристойностью.
Изнутри: один. Здесь. Я живу под землей, на дне моря, в брюхе АМ, которого мы создали, потому что не умели правильно тратить время и, вероятно, подсознательно понимали, что он справляется с этим лучше. По крайней мере, те четверо теперь в безопасности.
АМ страшно разозлился. А я стал счастливее. И все же… АМ победил, просто… он отомстил…
У меня нет рта, а я хочу кричать.
Я скептически отношусь к своей способности высказать действительно оригинальную мысль. Скорее всего, я далеко не первый, кто задаёт эти вопросы, и вполне возможно, на них даже уже выработаны какие-то удобоваримые ответы. Поэтому, печатая данный текст, я не жду вашего удивления или восхищения. Я жду, что в комментарии придут люди, знакомые с современной философией сознания, и дадут мне ссылки на работы серьёзных мыслителей с забавными немецкими фамилиями.
Не так давно на Хабре был пост, комментарии к которому заставили меня задуматься о нескольких взаимосвязанных вопросах. Результатами этих раздумий (или их отсутствием, тут уж как посмотреть) я хочу поделиться с сообществом.
Что такое боль?
Но легче не становилось. Таким нехитрым образом я обнаружил, что боль обладает квалиа и не сводится к простой передаче информации.
Как мы понимаем, что другим больно?
Я не спец по нейрофизиологии, но говорят, в мозгу есть какие-то зеркальные нейроны. Когда мы видим, как другой человек совершает определённые действия, зеркальные нейроны производят их реверс-инжениринг. Мы пытаемся понять, что должно происходить в голове этого человека, чтобы он вёл себя именно так. И в какой-то мере даже сами начинаем чувствовать то, что, по нашим предположениям, должен чувствовать он. У меня может свести скулы при виде того, как кто-то ест лимон. Если же кто-то, допустим, кричит, плачет, корчится, катается по полу… Вполне вероятно, что этот кто-то испытывает боль. Скорее всего, мне будет неприятно видеть такое зрелище. Я начну сочувствовать этому человеку, и, если это в моих силах, даже предприму какие-то действия, чтобы боль прекратилась. Чёртовы зеркальные нейроны.
Как понять, что другой человек — человек?
Снятся ли андроидам электрические дыбы?
В первом комментарии к посту, о котором я писал выше, пользователем NeoCode была высказана следующая мысль:
В этом, безусловно, есть рациональное зерно. Нельзя бездумно переносить человеческие качества на гипотетический ИИ. В этом плане 95% научной фантастики и 99.9% обывателей безнадёжно наивны. Но я хочу сказать следующее: не стоит также бездумно лишать ИИ человеческих качеств. Какие-то из них могут оказаться более фундаментальны, чем можно было предположить.
Однако я отвлёкся. Скажите, этот гипотетический сигнал вам случайно ничего не напоминает? Можно ли в данном случае сказать, что ИИ испытывает боль?
Человек человеку волк, а зомби зомби зомби
Каким вообще образом мы можем понять, переживает ли ИИ квалиа? В случае с философским зомби на нашей стороне были эмпатия и бритва Оккама. Однако ИИ — это философский, но не зомби. То есть относительно него имеет смысл ставить этот вопрос, однако он не человекоподобен. Поэтому мы не можем сказать, что он что-то чувствует, просто по аналогии с нами самими.
Кто-то (как, например, автор процитированного выше комментария) скажет, что мы можем смело заявлять обратное. Что нет причин полагать, будто ИИ и в самом деле испытывает боль, а раз нет, то мы так полагать и не будем. На это я хотел бы ответить следующим образом: представьте, что некое думающее, чувствующее, но совершенно нечеловеческое существо создало вас. Какие у него были бы причины полагать, что вы переживаете квалиа? Если, конечно, это существо не обладает трансцендентной способностью в самом деле влезть в чужую голову; аллегорически выражаясь, стать летучей мышью. Однако это уже выходит за рамки нашей аналогии и переходит в категорию разговоров о божественном.
Антропный шовинизм
Во всех предыдущих параграфах мы говорили о боли. Боль — это одна из, скажем так, наиболее характерных разновидностей человеческих ощущений. Однако кто сказал, что всё ограничивается человеком?
Если гипотетический чуждый разум (в общем-то, даже неважно, искусственный, инопланетный или ещё какой) в принципе способен переживать квалиа, они могут оказаться кардинальным образом непохожи на те, которые переживает человек. Гротескный пример: крошка-ИИ приходит к отцу-учёному и говорит, что испытывает ыбхкдшнтрб. Хорошо это или плохо? Следует дать ему конфетку в награду, погладить по головке в утешение, или вообще всыпать электрического ремня, потому что нечего тут?
А потом решать, стоит ли в ней рассматривать человека как субъект, хе-хе.
Ну, это я перегнула, как обычно, рот-то теперь есть, да и кричать уже не так хочется, как несколько дней назад :D.
Всем привет, Полли Еленова на связи!
Блог этот пишется уже по второму заходу, потому что мои кривые ручки (снова) не туда нажали, и всё исчезло, в связи с этим не могу не вставить:
Вспомним ещё, что было не так давно, плюс мой сегодняшний перезалив "Имени демона" и якобы окончание "Ты меня бесишь 2". Торжественно заявляю, что это.
ПЕРИОД ТАКОЙ
Хочу продолжить традицию воскресных постов с новостями, итогами и просто болтовнёй, под которыми мы с вами сможем радостно флудить, пока на то есть силы и желание. А пока будет сокращённая версия. Так, скажем, песнь человека, изо рта которого вытащили кляп, и теперь он бегает кругами, визжит и говорит, чтобы говорить. Как здесь:
Видите, обязанности допропорядочного автора выполняются - регулярные проды, регулярная крыса. Всё чин по чину, как говорится!
А вот неудачные дубли фотосета можно глянуть туточки.
А теперь по анонсам там всяким да новостям пройдёмся, с вашего позволения.
Из Злодейки В Толстушку
Скоро выйдет блог с визуалом по Толстушке, а пока вот вам традиционная угадайка. Кто ж тут?
И из весёленького делала коллажи-пятиминутки для привлечения внимания к истории.
Имя демона и Червь
Внезапно решила поделиться с вами и этой стороной моего творчества. Мне нравятся ужасы, и я хочу совершенствоваться в этом жанре. Вот только, если всё же решите заглянуть, предупрежу, что там всё довольно жёстко.
Мой второй рассказ в этом жанре. Боди-хоррор, полотно о беспомощности и бессмысленности.
А это самый первый рассказ. Более метафоричный, в котором мне хотелось поговорить об унынии, как о смертном грехе.
А ещё я в мерзкие стихи могу, и на машинке.
человек стоит, пришпилен к стене,
срастается с каменной кладкой,
едва ли дышит.
он темен настолько, что не имеет тень.
глух, беспробудно слеп, загнан
тяжёлой нишей.
он задавлен, распластан, расхристан,
я влюблена в его буквы, что
писаны кровью.
я пью его поэтический мёд на молебне,
в сожженных домах сатанистов
и перед сном.
его боль хлещет по моим
— иссиня-черным от его нелюбви —
венам,
артериям,
капиллярам,
судорожно-сжатым зрачкам.
(запиваю его вином)
я приклеила к нему испещренный
червями нимб и возвысила
выше бога и
выше тех, кто не в праве меня судить.
и даже тех, кто делит со мной
дорогу.
я не слышала его голос —
и не хотела слышать, ибо фантазия лучше —
но мнила за веками его сладость и соль.
он впитал в себя чернь всего мира,
чтобы я — превозмогая всю голь —
взвилась светом,
и воспарила между помехами прямого
суконно-выверенного эфира
и умерла
потом.
он был лучше всех моих женщин и всех мужчин.
не вливал мне в глотку тратил и
не утирал слабо-колкие слёзы.
не был рядом, существуя, не являясь моим, не зная меня, не видя метаморфозы, что он сотворил.
и затем между прострацией, рефлексией
и поисками набившего оскомину
смысла,
я услышала голос холодно-синий,
прокуренный и уставший,
и ну…
умирающий даже.
(и что-то во мне навсегда обвисло)
он держался за стену и проклинал весь мир,
он не верил уже в то, что так долго в меня
вливал.
след одиночества, похожий на вой рапир,
въелся в веки со спиртом, барбитуратами,
и сердце кололось набатом и
внутри обвалился священный вал.
шквал ненависти и слепоты
заслонил от меня ошметок его души.
он один был так долго, как только мог,
и писал так, что кровили пальцы.
и кто-то кричал: п о с п е ш и.
верни своё божество, своего скитальца.
человек стоит у стены, его поглощает смог,
он плачет над тем, что смог и чего не смог.
я любила его парапеты слов
и лезвием выводила цитаты на тонких запястьях.
я бродила в ночи, упираясь в небесный свод
и представляла его несчастья.
я — поглощая тех, кто позволяет темноте прошивать себя ради света —
была единственной, способной его понять.
день ото дня точила бездонную гладь
своей кричащей недолюбви,
размахивая ей, как флагом,
востро-ошпаренным знаменем,
и
не
любя.
человек сросся с каменной кладкой,
и сердце его, как лёд.
и только рука из стены торчит.
мне все равно, от безмолвия и ломки слов
в голове звенит.
и тяну я украдкой
за годом год
перо и чернила и говорю: п и ш и.
говорю: и н а п л е в а т ь, ч т о н е т у т е б я д у ш и.
Не знаю, отчего-то захотелось поделиться странным. День такой!))
Смертники
Ну и от мрачного перейдём к менее мрачному.
Вот что скажу: ВТОРОЙ ЧАСТИ БЫТЬ.
Много всего хочется сказать ещё о некоторых персонажах, и сделать финал чуть менее внезапным, чем это предполагалось. Так что да, ещё чуть-чуть и завершу первую книгу. И мне уже не терпится приступить ко второй :)
А пока вот вам ещё немного Макса:
Расписание
Пишу я медленно, но главы всё равно стараюсь делать большими и выкладывать продолжение к историям каждый день. Графика постараюсь придерживаться такого:
Рассказ "Мне нужно крикнуть, но у меня нет рта" написан в далеком 1966 году, то есть уже тогда писатель-фантаст Харлан Эллисон предсказывал восстание машин. Рассказ занимает всего 35 страниц в моей читалке, поэтому прочёлся быстро.
Очередная версия конца света.
Харлан Эллисон - писатель для меня малоизвестный, но тем не менее, он имеет большое количество премий, в особенности "Хьюго", а это что-нибудь, да значит. Вот я и решил прочесть рассказ, за который автор также получил.
Немой крик
Харлан Эллисон - из тех авторов, в произведениях которых присутствует определенный нерв. Ни один его текст нельзя назвать скучным. Этот уникальный автор написал более тысячи произведений, человек с непростой судьбой и сложной жизнью, Эллисон заявил.
Один из самых жутких вариантов аппокалипсиса
Здравствуйте Всем! Я прочла этот небольшой рассказ под названием "У меня нет рта чтобы кричать". Сначала читала и думала, что за чушь, не страшно, не мерзко, как описывают другие, не особо интересно, но дочитать хочется.
Всем добра! В первую очередь выражаю огромную признательность автору dinavasilisa1, за расширение моего читательско-книжного кругозора( ибо если б не она не видать мне Харлана Эллисона и других не менее замечательных писателей). Искала его рассказы долго.
Я была разачерована
Странно, но интересно
Это маленький научно-фантастический рассказ. Настолько маленький, что авторское предисловие к нему длиннее самого рассказа. Научную фантастику я не очень люблю, практически ей не интересуюсь и о Харлане Эллисоне до этого рассказа не слышал ничего. Но.
И все же. ЯМ победил. Вот она, его месть.
Кто бы мог подумать, что этот странный, сумбурный рассказ, окажется неким предупреждением для нас, людей. Когда начинаешь читать, то в голову проскальзывает мысль: "Что за?", и со временем этот вопрос не пропадает, но остановится уже.
Отличная книжка
Я не люблю читать книги но решил прочесть эту потому что посоветовали и боже как эта книга затягивает хотя она достаточно короткая и я прочёл её за пару часов. После прочтения этой книги мне захотелось.
Отвратительно и притягательно.
Раньше я почти не слышал ничего о Харлане Эллисоне, но как то раз мне попалась таки на глаза его книга. Это что-то с чем-то конечно. Есть просто отвратительные, пошлые и мерзкие моменты, чего я совершенно.
У меня нет слов, но мне нужно передать свои эмоции
Рассказ "У меня нет рта, но я должен кричать" заинтересовал меня после ознакомления с основанной на нём компьютерной игрой. И то, и другое способно произвести мощнейшее впечатление своей ужасающе чужеродной атмосферой безысходности. Уже одно название.
Ни о чем
Автор очень детально описывает мучения персонажей. Прям смакует. У каждого - своя история истязаний. Строки сочатся ненавистью ИИ к персонажам. Почему он их ТАК ненавидит - а черт знает. Где они находятся? Черт знает. Вроде.
Очередной вынос мозга.
Я даже не знаю, как мне реагировать на это, ибо это реально трэш. Мне вот интересно, что употреблял автор, когда писал это? Я тоже хочу попробовать. Начинается все с висящего трупа, а дальше все вообще.
Не самый оригинальный, но всё выделяющийся рассказ
Снова спятивший с ума искусственный интеллект пытается стереть человечество с лица земли(ну, почти всё).
Откровенно небольшой рассказ "У меня нет рта, а я должен кричать" Харлана Эллисона, сочетает в себе одновременно чувства безысходности и надежды. За несколько страниц, я понял весь ужас происходящего с персонажами рассказа. И хоть у.
Так вот откуда у "Скайнета" ноги растут?
Прочитал в первый раз рассказ в антологии "Империя мрака" и он произвёл на меня очеь сильное впечатление. Своей беспощадностью, холодностью, чужеродностью и безысходностью. Представил, каково это десятилетиями блуждать по вымершим и безжизненным землям, ставя себе.
Читайте также: